JORGE
BOUSOÑO GONZÁLEZ
"La
Guitarra". PABLO PICASSO 1913.
Cuan
largos se tornan los días.
Debo estar sacudiendo los sueños encima de la sábana
apresurado
en cada despertar
Jorge
Bousoño
BIOGRAFÍA
JORGE
BOUSOÑO GONZÁLEZ
(1957 - CUBA)
Nació
en Guanabacoa, Ciudad de La Habana, Cuba.
Graduado de Licenciatura en Cibernética Matemática en
la Universidad de La Habana (1990).
Sus textos poéticos aparecen en las antologías colectivas:
"Letras Derramadas",
Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil (2001);
"Maestros Desconocidos de la Poesía Contemporánea
Hispanoamericana - volumen I",
The Refined Savage Editions / USA (2002); "Sensibilidades otoño-invierno",
Alternativa Editorial / España (2002); "Penumbra y Amanecer"
y "Momentos Eternos",
Centro de Estudios Poéticos / España (2003); "Anaconda",
Editorial Poetas de América / Canadá (2003).
Además puede encontrar sus obras en diversas revistas y sitios
web
de Argentina, Brasil, Canadá, Chile, Ecuador, España,
México, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay,
USA y Venezuela.
POEMAS
YA
SE QUE NO ME VAN A LEER
Una
estela de penas va quedando
como bisel de nube en el ocaso.
Ya sé que no me van a leer
porque lo distinto asusta;
el mismo método,
razones diversas,
siempre habrá alguien por excomulgar.
Así
se ha forjado la historia (diente a diente)
para llenar esta rueda imposible de detener,
ni de cambiar autores.
Hoy, mañana, no sé:
la injusticia anda de antorcha
encandilando el horizonte, pero,
verdad y amor también pueden llegar
de manos de un desconocido.
Sólo basta con desempolvar,
con rasgarse la incertidumbre
dentro de los ojos,
las huellas están ahí...
en la estela de penas que va quedando
como bisel de nube en el ocaso.
HE
QUERIDO VERTE
He
querido verte:
callado anda el día
y tú
oculta detrás del tiempo.
¿Recuerdas
que tus rayos
ardientes, únicos
quedaron presos en mi piel?
¿Recuerdas que tu ternura
íntima de mar
quedó coqueteando mis albas?
He
querido verte
y veo cada nube,
cada rosa que custodia su jardín,
siete colores de prisma natural.
He querido verte
y por más
ni paz, ni amor,
nada...
TRAJE
INCONCLUSO A LA MEDIDA DEL TIEMPO
Cuando
el filo refresque auroras
tal vez emerja tanto deseo colapsado
que irrita
que quema
que pone en constante reto
al bazar racional.
El
paso sobre el parque de capullos rentados,
allí donde convergen hacia eje central
la cara fresca del azar,
el veneno picaresco,
y las miserias de la tarde.
Al
instante soy ajeno.
Aprieto
brazos contra pecho
para proseguir con tanto deseo ardiente
que irrita
que quema
que me pone en constante reto
dentro del bazar racional.
Siempre
ha de haber alguien
para retener la esencia
y arrullar el éxtasis.
AMAR ES UN LUGAR DE LA POESÍA
Ya
no soy YO
soy verso a mano que llega
que penetra puertas abiertas
con el haz de amanecer.
AMAR
ES UN LUGAR DE LA POESÍA
Aquí
estoy
alejado de mi otro YO
ese que recrea emociones y sentimientos
pasión engendrada a poesía
a vos
a todo lo hermoso que pudiera acompañar
al camino en que nos arremete la vida
casi siempre
a casi todos
cadáver
de joven que pasó
y ahora mismo me he puesto triste
por esa misma razón que te tortura una y mil veces : la distancia
palpando este otoño
maravilloso ocre y dorado que abraza nuestras pupilas
susurrándonos que esta etapa de vida es hermosa
lleno de experiencias
energía mantenida
espíritu
pero paciente
más allá de recordar el enterramiento del símbolo
fresco
de pensar que estamos cerca a ese invierno
donde las hojas no existen
las lágrimas se congelan
Futuro
¿nos verán los parajes apoyados uno a otro
como dos palomas que el tiempo ha menguado y aun vibran
que nada les detiene
y son marea
y son caudal?
PERDIDO
Contrapuesto
entre aureola y mente
.................... -a un latir del
corazón-
ya no se si estoy, o, más bien,
dónde estoy
¡que
desastre!
démosle
pues gracias a la vida
si es que ella
con todo y los desafueros de tristezas
recrea el vivir consecuente
caravana
de velas encendidas
peregrinan su esperanza.
ENTRE
NOS, OTROS
Un
poema debe recibir la voz de otro poema
más
no se si tenga los días
inclusive
para la Poesía
tal
vez nosotros
los que tenemos el don (o desgracia)
de haber sido tocados por los estambres imaginarios de tan preciada
Dama
somos propensos a la melancolía
o, quizás, poseemos una percepción más sensorial
que nos entregan o exponen constantemente (nada nos hace distintos)
pero
qué hacer si debe responderse con ese poema que no llega
ese amor impredecible que te sorprende a rendija de ventana
sin saber, a estas alturas
que es el Amor
llegado y no poema
son
las tantas
horas, jadean :
una navidad se atropella
un año nuevo quiere sumergirse
cuando debía estar danzando a ilusiones y proyectos
se
dice que la felicidad
es equilibrio entre lo que haces
...........................lo que quieres
.........................y lo que sientes
y, ahora, el no saber
hace difícil el trecho
debo
acurrucar soledad y silencio
para tentar al rompecabezas
puede
que mañana sea otro día
y otro
otro
y el río tome su cauce (o alguno nuevo)
para seguir el curso
¡vaya
turbulencia, vida...!
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